"Un autre jour, sur le préau d'un restau en bord de mer à Trujillo, il y a dehors une bonne averse tropicale qui dissuade de s'éloigner, nous parlons cinq minutes à un occidental maigre, les cheveux blancs, la redingote usée et sale mais portée avec classe, il a un visage vieux et jeune à la fois, il mange lentement d'un bras tremblant une soupe chinoise en boite. Il est écrivain, américain, poète plus exactement, il vit en voyage depuis sept ans, et s'arrête vivre dans des grosses bourgades cotières, pas spécialement jolies, mais vivantes. Ce n'est pas bien différent de la vie des moines errants en Inde au fond, personne peut-etre ne lira ses poèmes, mais je me dis que c'est chouette que de telles personnes existent, ils réalisent un aspect important de l'humain." (17.02.2005)
