… et je m’en irai. Mais les oiseaux resteront, chanteront,
et mon jardin restera, avec son arbre vert,
avec son puit d’eau.
Bien des après-midi les cieux seront calmes et bleus,
et dans le beffroi les cloches carillonneront,
comme elles carillonnèrent cet après-midi même.
Ceux qui m’aimaient disparaîtront,
et chaque année la ville se renouvellera.
Mais mon esprit errera toujours nostalgique
dans le même coin caché de mon jardin fleuri.
Juan Ràmon Jimenez (El Viaje definitivo)
O, quelle joie aveugle,
Quelle soif d’utiliser à fond
L’air que nous respirons,
La bouche, l’oeil, la main.
Quelle démangeaison vive
De dépenser tout de nous-mêmes
En un seul éclat de rire.
O, cette mort impudente, insultante,
Qui nous assassine de très loin,
Par delà le plaisir d’avoir envie à mourir
D’une tasse de thé…
D’une petite caresse.
José Gorostiza (Mort sans fin)
… ce mourir entêté et incessant,
cette mort vivante,
qui te poignarde, ô mon Dieu,
dans ton travail rigoureux,
dans les roses, dans les pierres,
dans les étoiles indomptables,
et dans la chair qui se consume
comme un feu de joie allumé par une chanson,
un rêve,
une nuance de couleur qui attire l’oeil,
… et toi, toi-même,
tu es peut-être mort depuis une éternité, là-bas,
sans que nous le sachions,
nous qui sommes des résidus, des cendres, des fragments de toi ;
toi qui es encore présent,
comme une étoile cachée par sa propre lumière,
une lumière vide sans étoile
qui vient à nous,
camouflant
son désatre infini.
José Gorostiza
Est-ce moi qui marche ce soir
dans ma chambre ou est-ce le mendiant
qui rôdait dans mon jardin
à la tombée du jour ?
Je regarde autour de moi
et trouve que tout
est semblable et ne l’est pas…
La fenêtre est-elle ouverte ?
Ne m’étais-je pas déjà endormi ?
Le jardin n’était-il pas vert pâle ?…
Le ciel était bleu et clair…
Et il y a des nuages
et il fait du vent
et le jardin est sombre et mélancolique.
Je crois que mes cheveux étaient noirs…
J’étais vêtu de gris…
Et mes cheveux sont gris
et je suis vêtu de noir…
Est-ce là ma démarche ?
Cette voix qui maintenant résonne en moi,
porte-t-elle les rythmes de la voix qui était la mienne ?
Suis-je moi-même ou suis-je le mendiant
qui rôdait dans mon jardin
à la tombée du jour ?
Je regarde autour de moi…
Il y a des nuages et il fait du vent…
Le jardin est sombre et mélancolique…
Je vais et je viens… N’est-il pas vrai
que je m’étais déjà endormi ?
Mes cheveux sont gris… Et tout
est semblable et ne l’est pas…
Juan Ràmon Jimenez